Banlieue américaine

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Il n’y a que l’instinct grégaire qui soit satisfait dans ces banlieues silencieuses, car elles n’ont rien de la séduction festive et tapageuse d’une ville. Midi est aussi inquiétant que minuit. Aucun bruit ne sort des maisons recueillies comme des oratoires. Pas de Madame Chose qui joue son Prélude, pas de rumeurs joyeuses, pas de porte qui claque. Le décompte du temps oublie de graduer cet espace. Parfois, un oiseau gazouille. Puis il se tait et se sauve comme s’il a cassé un Ming précieux.
Qui se surmène? Qui se dit: ce soir nous allons au théâtre et nous irons dîner après. Après? Le fumet des viandes chaudes a disparu; les cuisiniers dorment!
Les halogènes font bien des carrés de lumière blanche mais on ne voit que des silhouettes sépia qui passent fugaces comme des seconds rôles.

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Les jardins devant chaque maison font des manières à la Le Nôtre: un carré de pelouse, une allée de gravier blanc, des massifs taillés en boule. Les maisons sont en pierres de plâtre, colonnes de stuc, panneaux de bois peint et fer forgé bouclé. La jeep encombrante prend le pas sur le carrosse. Tant pis! On garde quand même la porte cochère. C’est si romantique!
En semaine, les seuls passants sont des passantes: des dames en noir et rose qui courent. On voit passer des fessiers moulés et sautillants dans un scaphandre de lycra noir. Leur tresse cendrée font le métronome, leur bouche en corolle de jonquille expire! Ou alors, expertes en chatteries elles sourient des gentillesses. Le matin très tôt, Monsieur a pris l’autre berline pour aller ailleurs et les enfants aussi. Chacun se disperse dans son petit isolement moral à peine compris.

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